EL SILENCIO

El silencio en el Alcázar de Sevilla from Antonio del Junco on Vimeo.

CUIDADÍN

Que tus dignas aspiraciones no se conviertan en frustraciones paralizantes.
Que desear en exceso no te llene la boca de hiel. Que ese torpe y estúpido desamor que te ha tocado no te embote la percepción de la belleza cotidiana, porque esas son tus cartas. Juega, carajo… , te acabarás enterando de que la buena suerte no existe; como mucho los deseados golpes de suerte te dejarán baldado, dolorido, temblando de miedo… y no esperes siempre a ese mañana en el que por fin tendrás, serás, gozarás… porque ese mañana no llega nunca. Fíjate bien: siempre es hoy, siempre hoy, siempre hoy, solo hoy.

INGENUOS

¿Seguís creyendo en esa nada que llamais democracias?
Grecia, Italia, Zapatero…
Ingenuos.
La piel de gallina me ponéis.

HOY

Hoy.

Tal día como hoy.

Solemnemente hoy, se conmemora, seguro, alguna efemérides.
No tiene importancia cual, si es luctuosa o gloriosa, o si en la realidad ocurrió, existió de forma efectiva y veraz, o si es una conmemoración de la nada, del deseo anhelante del subconsciente colectivo. Una invención, una más, que por la mera y permanente repetición se ha transformado en la más sólida verdad. Me lo contó el padre de mi padre, y además está escrito en un libro, y por si existe alguna duda…. ¡¡lo dice la televisión!! Ergo, está garantizada su ontológica realidad.

Pero no importa. Lo reseñable es que el día de hoy, nítidamente hoy, irrepetible hoy, viene de fábrica con su protagonismo usurpado.

El día de hoy es un nicho que nace ya ocupado por un muerto, muy pasado y muy pesado, por un exergo, por una conmemoración, y, con suerte, se le puede considerar, algunas veces, como generador de recuerdos, como creador de alguna histórica memoria que será recordada, ay, en otros días, en otros hoys, que nacerán, como éste, convenientemente muertos, despersonalizados, hueros, vaciadas las cuencas de los ojos en aras de reyes y dioses absurdos, que ya no son y probablemente nunca fueron, pero que nos dan la vida con su recuerdo, nos mantienen calientes, nos engañan día tras día, hoy tras hoy.

Por eso hoy, exacta y transparentemente hoy, no conmemoro nada, no dimano ningún recuerdo para el futuro.
Hoy solo espero, paciente, que en alguno de tus minutos, en alguna de tus brisas, la alondra cante para mi.

Y, después, te lo prometo, olvidaré que ha ocurrido.

LA MUERTE EN LA MUERTE

Cuento corto sobre una larga eternidad.
Por Antonio del Junco.
Soñado el 24 de mayo de 2011 de madrugada y escrito el mismo día por la tarde.

Cuando finalmente Alirio Hoffman murió fue al cielo.
No supo entonces que recién comenzaba su condena.

Lo primero que aprendió fue a hablar, o a pensar, solo en presente de indicativo, porque en esa eterna eternidad que comenzaba a habitar no existía el concepto de pasado ni de futuro, solo el de presente continuo, continuado, único, eterno.

Al llegar conoció a Dios, y una inefable felicidad le embargó. En charlar un poquito con Él y preguntarle las preguntas imnumerables que llevaba apuntadas en su memoria desde la vida se le fueron varios miles de millones de nuestros ridículos siglos, que a Alirio Hoffman le parecieron apenas un suspiro, un batir se alas de colibrí.

Después dedicó muchas edades llenas de siglos a conocer, reir, charlar, sentir, amar, al resto de la corte celestial.

Disfrutó de la presencia, la risa, la conversación maravillosa de María, nuestra Señora, en cada una de sus muchas advocaciones. Primero la miró como a su querida Estrella de la Mañana, Virgen de la Macarena, y con esa carita de niña se entretuvo varios miles de años solo en secarle las lágrimas de cristal y en ser arrullado por su sonrisa angelical.

Luego estuvo con todos los santos, y después, o a la vez, o antes, con todos los ángeles: tronos, coros, dominaciones, arcángeles, querubines y serafines, con gente buena, gente interesante y gente sencilla, niños y viejos, mujeres hermosas y feas, todos gloriosos y perfectos en sus perfecciones perfectas y gloriosas.

Y así cantó todas las canciones y aprendió todos los instrumentos, y comprendió toda la historia, con todos sus laberintos, su hechos y su posibilidades, y jugó todas las partidas de ajedrez y se aprendió de memoria todas las circunvalaciones de cada caracola, y las asoció a cada poema escrito o soñado, y se dejó acunar por todas las olas que en el mundo fueron alguna vez, y recorrió todas y cada una de las estrellas con sus planetas grandes y pequeños y sus satélites, grandes o pequeños, y bailó con las sardinas, con todas, y con los brontosaurios, tan divertidos, y pastoreó a todos los leones junto a todos los corderos, y leyó todos los libros y bebió de todos los ríos y de todas las bodegas y de todas las fuentes cristalinas de agua, y también de aquellas de las que manaba leche y miel.

Y realizó su sueño de jugar con Kubala y con Cruiff, con Michael Jordan y Karim Abdul Jabar, y cantó siglos y siglos con Lennon y Harrison, y dibujó todos los dibujos de Leonardo, y discutió todas las estrategias con Alejandro y con Napoleón, y cuando se encontró en una infinita pradera con Mozart juntos mejoraron los 27 conciertos de piano y juntos compusieron varios miles de millones más hasta quedar agotados de tanta belleza.

Y aún pasaron muchos siglos y siglos, y minutos y minutos, y segundos y segundos, hasta que supo nítidamente que ya no le quedaban novelas por leer, escritas o por escribir, que ya conocía hasta los más íntimos pensamientos de todas y cada una de las personas nacidas o por nacer, que ya había deshojado todas las margaritas, amado a todas las mujeres, olido todas las rosas, soñado en todos los bosques, tocado todos los blues con Coltrane y bailado todos los bailes con Nijinski, y que había cabalgado todos los caballos, y aprendido de todos los sabios, y volado con todas las nubes.

Y ocurrió la mayor desgracia que nunca había ocurrido en el reino infinito del cielo: Alirio Hoffman supo que estaba mortalmente aburrido.

Lenta y morosamente buscó al Supremo Creador y sin hablar, solo con los ojos tristes, le dijo todas las palabras y Dios comprendió, y entonces le concedió su deseo, el que le había implorado con el pensamiento de los justos, con la mirada del santo Alirio. Dios, entonces, apenado con la más inmarcesible pena le regaló a san Alirio Hoffman su deseo: la muerte dentro de la muerte, porque no era capaz de soportar tanta eterna eternidad, le abrumaba tan larga palabra, y Dios, finalmente dijo con la más atronadora voz:

-SEA.

Y Alirio Hoffman entonces dejó de ser.

DEFENSA PROPIA

No soy demócrata.
No juego a ese juego.

Y no tengo ni idea de cual podría ser la alternativa
¿consejo de ancianos?
¿plebiscitos electrónicos contínuos/crónicos por internet?

que Bélgica lleve varios años sin gobierno funcionando perfectamente da que pensar.

pero tampoco voy a arreglar el mundo aquí y ahora.

la democracia es la nueva religión, que es como si la mecánica cuántica o la termodinámica fueran los pilares básicos de la sociedad, el método como norma, el camino como destino final.

vale, aceptamos pulpo como animal de compañía, y además es lo único que tenemos, a día de hoy, a década de hoy.

después…. veremos.

pero en siendo la única corrupta y oxidada herramienta que nos deja jugar a creerenos que decidimos algo, saquemos alguna conclusión, cosa que el que ahora manda, ese infantil y vacuo ojo que nada ve desde moncloa no parece saber hacer.

la gente, las buenas gentes, las sencillas gentes, y tambiém las gentes complicadas han dicho con claridad atronadora que a lo mejor tenemos cara de tontos, pero en el fondo, muy en el fondo, no lo somos.

y ese pueblo, habla pueblo habla, tuya es la palabra, solo un día pequeñito de cada 1461, cuatro años con su bisiesto, no ha susurrado sino que ha gritado: pírate chaval, deja de robar, deja de ser pueril y juega con tus juguetes y no con nuestro dinero.

han dicho que con esa única arma, apenas tirachinas blandiblú, se ha defendido con defensa propia de libro, y le ha dicho a esa casta de ladrones del templo:

“por favor, señores, no se enfaden, pero, ¿se pueden ir a tomar por culo, de una puta vez?”

CARACOL

Caracol, saca los cuernos y ponte al sol

lo malo de convertirte en caracol es que no necesitas salir,
porque llevas la casa a cuesta

pero si no sales, la casa se hace grande
porque se satura de juquetes innecesarios
absurdos
caprichos surrealistas
y también se hace pesada
y además, no tienes dirección de correos definitiva
porque estás siempre en movimiento, y tu dirección,
tu casa,
se mueve contigo
y lo peor es que si encima
tu amigo el cartero es también un caracol
puen encima no hay manera de localizar la muy dinámica oficina de correos…

pero hay algo peor de ser un caracol
y es que,
como decía Serrat,
siempre vas palpando con los cuernos
a ras del suelo
y babeando…

es mejor liberarse
que todo te quepa en una mochila
y salir
salir
andar
si puedes, volar
y jugar
jugar
y oler el viento
y,
si es posible,
nadar en el mar.
rumbo al sur
desdeñando otros puntos cardinales, más ordinarios
a donde señalan tus pezones
dando gas a la moto

LA VIDA

Es maravilloso, muy de vez en cuando, tropezarse con el talento, sumado a la poesía.

Ésto, y solo ésto, es la vida:
.

NOTICIAS AGOSTO 2010

Poco que contar:

- La WEB que me ha hecho a medida Tom, el mejor programador del planeta Tierra, ya está terminada.

Me encantará escuchar opiniones.

En el apartado de contacto me podéis enviar lo que os parezca.

- En septiembre empezará a tener forma concreta la fundación Cuadernos de Fotografía.

No es una fundación.

De hecho estará sustentada por una que ya existe, Fundación de Cultura Andaluza, pero no se me ocurre otra forma de llamarla.

Foro suena a blog, y no es un blog.

Programa suena a algo temporal, y tiene una vocación un poco más larga.

En fin.

Ya lo iré explicando.

Cuando el mundo se ponga otra vez en movimiento en Septiembre.

un guardia civil muy molesto.

Pere Navarro, que manda en tráfico a nivel de las 17 autonomías, antes llamadas España, ha dicho que no le importa que los guardias pongan una o cero multas, que esa huelga de bolis caídos se la machaca por tiempos, que un buen radar sustituye a diez guardias. Como buen catalán, don Pere (pronúnciese pera) confunde eficiencia con recaudación.

La carta del guardia, levemente molesto, es ésta:
Carta de un guardia civil al señor Pere Navarro

28 de julio de 2010

Leo en el día de hoy las nuevas declaraciones del Director General de Tráfico, Sr. Pere Navarro, en las cuales lanza una velada amenaza a los guardias ante la evidentísima huelga de bolígrafos caídos, y que se suman a las anteriores, en las que manifestaba que un radar hacía la misma labor que diez guardia civiles.
Desde la óptica de alguien que lleva millones de kilómetros a sus espaldas, quiero hacerle las siguientes reflexiones:

-Nunca he visto a un radar poner unas cadenas en un puerto de montaña a -20º porque su conductor no podía hacerlo. A los guardias SI.
-Nunca he visto a un radar hacer filigranas en la moto para llevar agua a niños medio deshidratados y medicación a enfermos atrapados en un atasco kilométrico. A los Guardias SI.
-Nunca he visto a un radar sacar a los heridos en un accidente de un vehículo en llamas. A los guardias SI.
- Nunca he visto a un radar jugarse la vida y a veces perderla (Simón D.E.P.) regulando el tráfico inmediatamente después de un accidente. A los guardias SI.
-Nunca he visto a un radar interceptar a un conductor borracho que circula en dirección contraría por la autovía a toda velocidad. A los guardias SI.

Y ya puestos, nunca he visto a un radar interceptar a nadie, ni siquiera a aquellos que ha burlado a diez radares seguidos porque llevan placas falsas, robadas o simplemente no llevan. A los guardias SI.

En fin Sr. Navarro, si cree que va a amedrentar a los hombres y mujeres que hacen esas cosas y miran a la muerte a la cara a diario SIMPLEMENTE SE EQUIVOCA.

No pertenezco a la Agrupación, y no solía poner muchas denuncias de tráfico (10 ó 12 al mes), pero por lo que a mí respecta el bolÍ no se ha caído, ESTA HUNDIDO EN EL POZO DE LA PUTA MISERIA DONDE UDS. LO HAN MANDADO.

Por último, quizá un radar RECAUDE más que diez guardias, pero seguro que un mono borracho lo hace bastante mejor que la clase política a la que Ud. Pertenece.